Italien, pas Belge

Je vis avec un "sale Italien". Un qui fume, qui mange des pizza, qui donc un jour nous coûtera cher en moutouelle. Un qui parle italien et surtout en famille, un qui a le sang chaud et s'énerve. Un qui parfois arrive trop tard pour remettre des sous dans le parcmètre. Un qui passe ses vacances en Sicile, dans la famille. Un qui a une carte de résident et une carte d'identité oùsqu'on peut lire qu'il a les yeux bruns et les cheveux de la même couleur. Un qui parfois se gare mal mais-juste-cinq-minutes-pour-aller-chercher-des-cigarettes (on y revient toujours...).




Je vis avec un Italien qui parle mieux français que toi, toi, toi, toi et moi réunis, qui ne crache pas sur (dans?) une Leffe et un sachot d'frites, qui est né en Belgique, un qui paie ses impôts (enregistrés sur une déclaration papier...), un qui trouve qu'une fois tous les deux ans, les vacances en Sicile dans la famille, c'est une moyenne suffisante, un qui n'est pas cul-béni, un qui n'a pas le coeur qui bat au rythme du Calcio, un qui n'affiche pas un drapeau italien à tout bout de champ, un qui écrit tous les jours dans le journal, un qui est éduqué, en Belgique. Un qui garde son calme en entendant quelqu'un lui soutenir que oui, même un feu rouge brûlé devrait remettre en question l'accès à la nationalité belge.


Un qui devra donc dorénavant lever le pied en arrivant à un feu vert -sait-on jamais qu'il passe au rouge subitement- de peur qu'on lui refuse la nationalité qu'on lui permet d'ajouter à la sienne depuis deux mois.

Il Signore Lelettodimiocuore.